Пишу блять какую-то херню который месяц, вместо того что... А о том редко-редко у кого-то в дневе по полслова. Только не у себя и не по сути.
А внутри варится каша. И вот хз то ли не дошла до кондиции ещё. То ли я с ложкой никак не определюсь. Но жопой чую, что закончится всё как в мультике про Машу и Медведя, где потом эта каша по всем углам и кастрюлям и поди разбери как разгребать, куда девать и кто всё это жрать то будет. Но явно ничем хорошим.
Копаюсь в себе иногда, мысленно, тихонечко, ни Боже мой в слух. И то вяло так, всё на "авось рассосётся". Хотя в последнее я и сама то не верю.